Андрей Кузьмин, поэт
Андрей Кузьмин- поэт для Петербурга редкий. У нас ныне в моде постмодернизм, поэты, пишущие со скорбецом и туманцем, составляя свои стихи из обломков дум и чувств, создавая в результате стих-коллаж, стих- разбитое зеркало. Про океаны стихов банальных, обывательских, слащавых, тоже поощряемых какими-то отростками нашей культуры, говорить не будем. Но чем больше мутных или обывательских поэтов расплодилось, тем больше душа ищет другой поэзии, где стихотворение было бы цельным, выстроенным, с внятной метафорой или узнаваемой идеей-пафосом, вызывающем сопереживание.
Такие стихи с недавнего времени пишет Андрей Кузьмин. То ли повзрослел и напоился мудростью-печалью, то ли по питерской скромной привычке долго предпочитал скрываться в тени, не желая своё творчество прежде времени пиарить и выставлять напоказ. Но в результате родился поэт со своим узнаваемым голосом, со своей интонацией- простоватой и с элементами черноватого юмора, или, скорее, это шутка сквозь проглатываемые слёзы. Стихи Андрея Кузьмина всегда выстроены, в них сквозит своё кузьминское лукавое чувство слова, стихи эти об абсурде нашей обыденной жизни, о ностальгии по ушедшим временам, присущим любому нормальному человеку, в них есть боль и доброта. Порой стихи Кузьмина перекликаются с темами Мирослава Немирова, порой в них можно услышать интонации Андрея Родионова или социальную грусть Евгения Лесина. Безусловно- его почва- это Хармс, Введенский, Олег Григорьев. Но всё равно у Кузьмина получается по-своему, скромно и жизненно, с скрытой теплотой в чёрной ночи абсурда и лжи.
Родился Андрей Кузьмин в Ленинграде в 1969 году. Живописью начал заниматься в 17 лет. Вскоре на выставке Митьков познакомился с Александром Флоренским. Дружба, общение с участниками группы «Митьки» определило дальнейшее творческое развитие Андрея, его склонность к внимательному всматриванию в наш мир, к простоте и искренности. С 1987 года Кузьмин стал постоянным участником выставок в составе «Митьков». В начале 90-х Кузьмин создал совместно с А Семичовым проект Семичов-Кузьмин, в котором обыгрывались брутальность и технократические аспекты развития цивилизации, принимал участие в ряде выставок и проектов Новой Академии Изящных Искусств Тимура Новикова, занимался медиа-искусством. В последние годы вернулся к прежней манере, пишет лирические пейзажи.
В
В 2009 году в издательстве “Красный Матрос” вышла книга стихов Андрея Кузьмина “Рассказы из-под земли”, которая сразу привлекла к нему внимание любителей литературы и простой публики. Кузьмин оживлял своими стихами многие творческие вечера и фестивали- “Urupa Vulgaris” в Риге, «ПЕРЕЗАГРУЗКА» издательства «Красный матрос», “Гражданский Новый год в Фабрик-Нувель”, “Ночь Музеев” и “Фестиваль космической поэзии” в Музее «Митьки-Арт», фестиваль Владиира Рекшана в «Борее». В 2011 Андрей Кузьмин был включен в список номинантов на Григорьевскую поэтическую премию
Но лучше всего о поэте говорят его стихи. Сейчас часто по ТВ можно увидеть о чём-то рассуждающих поэтов-премиантов, но когда их просят прочитать строки из их великих стихов- наступает всеобщий конфуз и недоумение. Это не относится к Андрею Кузьмину, его стихи всегда вызывают сочувствие, улыбку, понимание и аплодисменты.
Декабрь 2011, текст и фото Ирины Дудиной
Стихи Андрея Кузьмина
Ксанка
Вновь "Неуловимых"
В телеке гоняют,
Ксанка сносит крышу,
Ксанка возбуждает.
Я люблю твой голос
И твою осанку,
Где твоя улыбка,
Маленькая Ксанка?
Босиком, в рубашке,
Ладненькая стрижка…
Бегает, смеется,
Чисто как мальчишка.
И ее не портит
Черная кожанка,
Ей идет платочек -
Сирота-крестьянка.
Я почти ревную,
Представляя мигом,
Как ее Валерка
Или Яшка-цЫган
Тискают на пару
В хате да на печке,
Или на природе
В тростниках, у речки.
Носятся, стреляют,
Суета, тачанки,
Ну а я как прежде
Вижу только Ксанку.
Чтобы улыбалась,
Чтоб гналась за белым,
Чтобы на машине,
Чтобы с револьвером.
Остальные - лесом.
Да и фильм - мудянка,
Лишь одна отрада -
Маленькая Ксанка.
Мария Шарапова
Спортсменка Мария Шарапова
Пальто не наденет драповое.
Чулки, панталоны, баретки
На ней так же странны и редки.
Мария надела все белое,
Простую спортивную юбочку.
Нахмурила лобик, прищурилась,
И губоньки сделала трубочкой.
Потрогала струны, поежилась,
Подумала, мячик подкинула,
Вздохнула, ударила, вскрикнула
С какой-то не девичьей силою.
Мария Шарапова бегает
И машет упругой ракеткою,
И мячики стукают звонкие
И падают - желтые, меткие.
А люди сидят, улыбаются,
Такие смешные, ленивые.
Все хлопают громко ладошами.
И любят Марию красивую.
Йети
В привокзальном туалете
Задержали человека.
Он обыкновенный Йети,
А не бомж и не калека.
Среди гама, среди шума,
Суматохи не заметив,
Он сидел себе и думал,
Он задумчивый был Йети.
Он сидел, да так неловко,
Как мыслитель у Родена,
Как эскиз, как зарисовка,
Локоть уперев в колено.
Грозно смотрит участковый,
И смеются злые дети,
Плачут бабы, ропщут вдовы,
Дед в оранжевом жилете
Матерится, а старуха
Изогнулась что есть силы,
И ладонь приставив к уху,
Бормотала: "Шо там милай"?
И выводят! А при свете
Йети вид печален, жуток.
В воронок сажают Йети,
И дают пятнадцать суток.
Отчего я люблю маршрутки...
Отчего я люблю маршрутки?
Отчего я хочу хычина?
Человек я тонкий и чуткий,
Я совсем неглупый мужчина.
Отчего я хочу водяры,
Или даже, пардон, портвейна?
Я ж знаток поэзии старой,
Я читал и Гете и Гейне.
Отчего не смотрю "Культуру"?
Отчего от нее погано?
Отчего смеюсь балагурам -
Степаненко и Петросянам?
Я лежу как бревно - тяжелый,
Я переключаю каналы,
Жду когда ж, наконец, футболы,
Жду ментовские сериалы.
Водка из трупов
Раньше водку делали из опилок,
Самогонку из браги, но это так трудно,
А теперь, вроде обычного мыла,
Гонят из разложившихся трупов,
А верней из того, что осталось от
Освежеванных туш животных домашних.
На скотобойне когда забивают скот,
У животных сдирают самое важное,
Ну а типа отходы, что некуда деть,
Вроде жил, да голов с предсмертной гримасой,
Прямо в общий котел, где оно весь день
Смрадно кипит, превращается в биомассу.
Пусть картина такая на первый взгляд
Отдает бесовством, босховским
адом,
Но зато я узнал что водка есть яд,
Извлеченный людьми из трупного яда.
И понятно к чему этот общий копец,
От чего умирают русские люди,
От чего разрушается печень вконец,
И мозги у меня как коричневый штрудель.